Lettre aux enfants de Gaza, par Chris Hedges
Il est minuit passé. Je vole à des centaines de kilomètres à l’heure dans l’obscurité, à des milliers de pieds au-dessus de l’océan Atlantique. Je voyage en Egypte. J’irai à la frontière de Gaza à Rafah. J’y vais à cause de toi.
Lettre aux enfants de Gaza, par Chris Hedges
Vous n’êtes jamais monté dans un avion. Vous n’avez jamais quitté Gaza. Vous ne connaissez que les rues et ruelles très fréquentées. Les masures en béton. Vous ne connaissez que les barrières et clôtures de sécurité patrouillées par les soldats qui entourent Gaza. Les avions, pour vous, sont terrifiants. Avions de chasse. Hélicoptères d’attaque. Des drones. Ils tournent au-dessus de vous. Ils larguent des missiles et des bombes. Des explosions assourdissantes. Le sol tremble. Les bâtiments tombent. Le mort. Les cris. Les appels à l’aide étouffés sous les décombres. Cela ne s’arrête pas. Nuit et jour. Coincé sous les tas de béton brisé. Vos camarades de jeu. Vos camarades de classe. Tes voisins. Parti en quelques secondes. Vous voyez les visages crayeux et les corps mous lorsqu’on les déterre. Je suis journaliste. C’est mon travail de voir cela. Vous êtes un enfant. Vous ne devriez jamais voir ça.
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